"Viņš bija mantkārīgs tikai tad, kad runa bija par mani" - Stīva Džobsa meitas memuāri

2024 Autors: Malcolm Clapton | [email protected]. Pēdējoreiz modificēts: 2023-12-17 04:04

Fragments no grāmatas "Mazās zivtiņas", kurā ģēnijs un izgudrotājs atklājas no neparastas puses.

Reiz es jautāju savam tēvam, vai viņš ziedo labdarībai. Atbildot uz to, viņš atcirta, sakot, ka tā "nav mana darīšana". Lorēna reiz savai māsasmeitai nopirka samta kleitu, maksājot ar viņa karti, un no tā izcēlās skandāls – viņš virtuvē skaļi nolasīja skaitļus no čeka. Pieņēmu, ka mēbeļu trūkumam mājā daļēji vainojama viņa stingrība, ka Rīdam nebija aukles, kas viņam pastāvīgi palīdzētu, ka ik pa laikam ierodas saimniece. Varbūt es kļūdījos.

Pārtikas veikalos, kad apmeklējām Gap un restorānos, viņš skaļi rēķināja, cik tas maksā un ko var atļauties parasta ģimene. Ja cenas būtu pārāk augstas, viņš kļūtu sašutis un atteiktos maksāt. Un es gribēju, lai viņš atzīst, ka viņš nav tāds kā visi citi, un tērē, neatskatoties.

Es arī dzirdēju par viņa dāsnumu: viņš nopirka Tīnai Alfa Romeo, bet Lorēna nopirka BMW. Viņš arī atmaksāja viņas studentu kredītu. Man šķita, ka viņš bija mantkārīgs tikai tad, kad runa bija par mani, un atteicās pirkt man vēl vienu džinsu pāri vai mēbeles, vai salabot apkuri. Viņš bija dāsns pret visiem pārējiem.

Bija grūti saprast, kāpēc cilvēks, kuram ir tik daudz naudas, rada ap sevi trūkuma gaisotni, kāpēc viņš mūs ar tām neaplej.

Bez Porsche manam tēvam bija liels sudraba Mercedes. Es viņu nosaucu par mazo štatu.

- Kāpēc mazā valsts? - jautāja tēvs.

"Tāpēc, ka tas ir mazas valsts lielumā, pietiekami smags, lai to saspiestu, un pietiekami dārgs, lai pabarotu tās iedzīvotājus gadu," es atbildēju.

Tas bija joks, bet es gribēju viņu arī aizvainot - norādīt, cik viņš tērē sev, piespiest viņu iedziļināties sevī, būt godīgam pret sevi.

"Mazais štats," viņš teica, smejoties. "Tas ir patiešām smieklīgi, Liz.

Reiz, ejot man garām koridorā, tēvs teica:

– Zini, katrai manai jaunajai meitenei ar tēvu bija sarežģītākas attiecības nekā iepriekšējām.

Es nezināju, kāpēc viņš to teica un kāds secinājums man bija jāizdara.

Lielākā daļa man pazīstamo sieviešu, tāpat kā es, uzauga bez tēva: tēvi viņas pameta, nomira, izšķīrās no mātes.

Tēva neesamība nebija nekas unikāls vai nozīmīgs. Mana tēva nozīme bija atšķirīga. Tā vietā, lai mani audzinātu, viņš izgudroja mašīnas, kas mainīja pasauli; viņš bija bagāts, slavens, kustējās sabiedrībā, smēķēja zāli un pēc tam jāja pa Francijas dienvidiem ar miljardieri Pigoci, bija romāns ar Džoanu Baesu. Neviens nebūtu domājis: "Šim puisim tā vietā vajadzēja audzināt savu meitu." Kāds absurds.

Lai arī cik rūgts man bija tas, ka viņš nebija tik ilgi, un lai cik asi es izjutu šo rūgtumu, es to apspiedu sevī, neļāvu man to pilnībā apzināties: es kļūdos, esmu egoists, es esmu tukša vieta. Biju tik ļoti pieradusi uzskatīt savu attieksmi pret viņu, viņa attieksmi pret mani un vispār tēvu un bērnu attieksmi vispār par kaut ko nesvarīgu, ka nesapratu, ka šī pozīcija man kļuva dabiska kā gaiss.

Un tikai nesen, kad man piezvanīja draugs - vecāks par mani, pieaugušas meitas tēvs - un pastāstīja par savu saderināšanos, es kaut ko sapratu. Viņa meita un viņas līgavainis ieradās viņam pastāstīt jaunumus, un viņam pašam par pārsteigumu viņš izplūda asarās.

- Kāpēc tu raudāji? ES jautāju.

"Tas ir tas, ka kopš viņas dzimšanas man - manai sievai un man - bija viņa jāaizsargā un jārūpējas par viņu," viņš atbildēja. – Un es sapratu, ka tagad tas ir kāda cita pienākums. Es vairs neesmu pirmajās rindās, neesmu viņas dzīves galvenā persona.

Pēc šīs sarunas man sāka rasties aizdomas, ka esmu par zemu novērtējis to, ko esmu palaidis garām, ko palaidis garām mans tēvs.

Dzīvojot kopā ar viņu, es mēģināju to izteikt ikdienas valodā - trauku mazgājamo mašīnu, dīvānu un velosipēdu valodā, samazinot viņa prombūtnes izmaksas līdz lietu izmaksām. Es jutu, ka man nav doti daži sīkumi, un šī sajūta nepārgāja, man sāpēja krūtis. Patiesībā tas bija kaut kas vairāk, viss Visums, un es to sajutu savās zarnās tajā telefona sarunā: starp mums nebija tās mīlestības, nepieciešamības rūpēties vienam par otru, kas ir tikai starp tēvu un bērnu..

[…]

Kādu vakaru, kad Lorēna atgriezās mājās, es izgāju viņai pretī vārtiem, kur auga rožu krūmi.

- Vai tu pazīsti to datoru, Liza? - viņa jautāja, aizverdama vārtus zvana zvanīšanai. Viņas mati mirdzēja saulē, un viņai pār plecu bija ādas portfelis. Tas tika nosaukts jūsu vārdā, vai ne?

Mēs nekad iepriekš par to nebijām runājuši, un es nezināju, kāpēc viņa tagad jautā. Varbūt kāds viņai jautāja.

- ES nezinu. Droši vien – es meloju. Cerams, ka viņa noslēgs tēmu.

"Tam ir jābūt par godu jums," viņa teica. - Pajautāsim, kad viņš atgriezīsies.

"Tam nav nozīmes," es atbildēju. Es negribēju, lai mans tēvs atkal teiktu nē. Lai gan varbūt, ja Lorēns jautās, viņš atbildēs apstiprinoši?

Pēc dažām minūtēm viņš parādījās pie vārtiem, un Lorēna devās pie viņa. Es viņai sekoju.

"Mīļā," viņa teica, "tas dators tika nosaukts Lisa vārdā, vai ne?

"Nē," viņš atbildēja.

- Patiesība?

- Jā. Patiesība.

- Nāc, - viņa ieskatījās viņam acīs. Es jutu apbrīnu un pateicību, ka viņa turpināja spiest, kad es būtu padevusies. Viņi skatījās viens otram acīs, stāvot uz taciņas, kas veda uz durvīm.

"Tas nav nosaukts Lisas vārdā," atbildēja mans tēvs.

Tajā brīdī es nožēloju, ka viņa jautāja. Es samulsu: tagad Lorēna zināja, ka es savam tēvam neesmu tik svarīga, kā viņa droši vien domāja.

"Kā tad jūs viņu nosaucāt?"

"Mans vecais draugs," viņš teica, skatīdamies tālumā, it kā atcerētos. Ar ilgām. Tieši tāpēc, ka viņa acīs bija skumja sapņainība, es noticēju, ka viņš runā patiesību. Citādi tā bija vairāk kā izlikšanās.

Man bija dīvaina sajūta vēderā - tā parādījās, kad saskāros ar nepatiesību vai stulbumu, un pēdējā laikā tas gandrīz nemaz nav pametis. Un kāpēc lai viņš melotu? Viņa patiesās jūtas nepārprotami piederēja otrai Lizai. Es nekad neesmu dzirdējis, ka jaunībā viņš satika meiteni Lizu, un vēlāk stāstīja par to manai mātei. - Muļķības! bija viņas atbilde. Bet varbūt viņa vienkārši nezināja, varbūt viņš pirmo Lizu turēja noslēpumā no mums abiem.

"Piedod, draugs," viņš teica, uzsitot man pa muguru, un iegāja mājā.

Lisa Brennan-Jobs ir žurnāliste, Stīva Džobsa meita no pirmās laulības. Viņiem jau no paša sākuma bija sarežģītas attiecības, Džobss ilgi neatzina paternitāti, bet pēc tam aizveda meiteni pie sevis. Šajā grāmatā Liza aprakstīja savu augšanu un grūtības sazināties ar tēvu.